一无所有的来到这个世间，一点点长大，才发现现实总是冰冷残酷，不会让人感到太多的温暖，生于卑微自然明白，人不是生来就有尊严和自由的。

一切都要靠自己去争取，不管是尊严和自由，名利与财富，都不会自动落入你的囊中。

名利财富不属于我，我也并不生气，因为我从来不觉得自己是它们的主人。可是在黑暗无助的日子里，我却异想天开的想要寻找光明，传说中光明有着让人治愈的力量，可以让在黑暗中充满伤痛和扭曲的生命得到救赎，但是从未见过有人真正的拥有过。

光明从不属于任何人，不为谁而存在，也不为会谁而消失。

写作就是分享我心里的光明，我也知道，对于一个社会底层的人来说，能够写作其实是应该感恩的。

在旧社会，社会底层的贩夫走卒是压根没机会读书的，因为他们根本连识字的机会都没有，又谈什么读书呢？读书只能是奢望，写作就更加不可能了，完全是可望而不可即。

感谢现在的改革开放，义务教育的普及，使得人人都有读书的机会和条件。

今天的人们可以拿起笔，表达自己的想法，可是大多数人能够得到的只是很低层次的文化，过于单纯直白的东西，他们看不到更远的远方，也无法跳出认知的藩篱。

这不见得是大家的错，这个时代反智之风极盛，许多人故作蒙味，只要能得到利益，对错是非全然不顾，愚昧无知故作不知，不以为耻，反以为荣。

只是我觉得人是要有追求的，物质不是一切，即便吃得脑满肠肥，也不过是大腹便便的可怜虫罢了。

我以为人是需要光明的，因为光明带来的力量不仅能驱散人们心中的阴暗寒冷，也可以让人充满生活的信心。

在黑暗寂寥的日子里，文学就是我心中唯一的光。虽然知道这光明并非为我而生，我却渴望拥抱它，若是有一天能真的沐浴在这样的光辉之中，即便是只有刹那，也是永恒。

我像是那逐日的夸父，又像是扑火的飞蛾，拼命追寻那遥不可及的光明。我想要努力的抓住它，可每一次总是无法抓住，只能任由它溜走。

我向上天祈求，什么时候这光芒可以为我而绽放，可每次总是差那么一点，在将要触摸到的时候，却怎么也无法抓住。

后来逐渐明白，原来光明就在我的心中，只要让自己的热血燃烧起来，便能散发出光和热。

文学就像是一盏油灯，需要用心血作为灯油，供给它燃烧，才能够释放出光明。就是要用鲜血和生命，才能够燃烧出照亮人心的光明。

我的心依旧炽热，血液火热的沸腾直至燃烧，我擎着这盏油灯，仿佛便有了照亮全世界的光亮。

即便并没有人期待这样的光和热，没人相信普通的生命可以绽放那样的光芒。

我带着这盏小小的油灯，微弱的火苗也仅仅只能照亮我的月匈膛，可是这己经足够了，很足够了。

阵阵凄厉彻骨的冷风吹来，像是要把人冻僵，我发觉自己想要呐喊却发不出声音，身体也开始变得麻木冰冷了。那颗曾经滚烫炽热的心也变得不再炽热，仿佛是一块石头，我不肯就这么认命，我要找回生而为人的热血，让内心重新充满温度，血液再度燃烧起来。

油灯中的火苗虽然摇曳不定，但只要不熄灭，有这么一点光亮，即便行走在悬崖峭壁之中也不会害怕。远处的山谷中不断的有刀割一般的冷风吹过来，我顾不得自己，我得挡住这风，护着手里的油灯不被吹熄。

还好只要自己还有滚烫炽热的心，只要心不变得冰冷，有源源不断的热血供养，手里的油灯就不会熄灭。

有时也会感慨，什么时候能够让光明真正的照亮世间，世间再也没有那些把无知当真理的蒙昧无知，也没有那些带着麻木冰冷表情的讹兽